A la caza del barco fantasma

“No hay viento favorable para quien no sabe a qué puerto se dirige.” Seneca

Una fuerte ráfaga de viento le sacudió al abrirse la puerta. Afuera aullaban mil demonios y el mar encrespado parecía haber jurado sepultarles en el abismo. Sus escupitajos de amargo salitre se hacían eco de las palabras de aquel marinero lisiado: hay cacerías que no se deben emprender.

“Tras los pasos del Holandés Errante”, rió entre dientes lanzándose a la cubierta. La noche, negra como un sudario, revelaba caprichosa algunos retazos de la luna tan de improviso que se confundían con los relámpagos. La lluvia se entrelazaba con las salpicaduras del mar encabritado y, aun sin darse cuenta, con sus propias lágrimas. Ciego como un reo de muerte al que han vendado los ojos, se tambaleó por la cubierta aferrándose al pasamanos. El barco se alzaba y zambullía como una noria infernal, y apenas se adivinaban las formas bajo aquel manto de sombras, pero nada detenía su determinación.

Abrió la puerta de la cabina y vislumbró la silueta del piloto aferrada al timón. Dio un paso vacilante hacia él gritándole:

-¡Eh! ¡Ah del barco!

Pero el marinero no se dio por enterado. Seguía con la mirada puesta en las insondables brumas que hendía la quilla.

-¡Piloto! ¿¡Qué rumbo llevamos!?

Entonces, un nuevo relámpago resquebrajó el telón de nubes revelando el macabro porqué de su silencio: del desgraciado timonel no quedaba más que un esqueleto cubierto por un raido guardapolvo. Sus manos descarnadas aferraban con absurda determinación la rueda, guiando con pulso férreo la nave más allá de la muerte.

Conteniendo un grito, apartó la mirada del cadáver y se dejó arrastrar hasta el exterior buscando una bocanada de aire fresco. “Por todos los demonios”, masculló agarrándose a un cabo para no caer por la borda. Acto seguido, echó mano de uno de sus bolsillos y aferró la pistola. Fuera lo que fuera lo que había ocurrido... Un nuevo golpe de mar le hizo caer cuan largo era, y el arma se deslizó suavemente hasta uno de los desagües. En mitad del caos, ni siquiera alcanzó a oir su zambullida.

Se puso de pie entre juramentos y, sin molestarse en mirar a su alrededor -¿qué hubiera podido ver en mitad de ese pandemonio?- entró de nuevo en la cabina. Echó un aprensivo vistazo al esqueleto, que, testarudo, se mantenía al mando de la nave, y fue hasta el armario que había bajo el timón. De él extrajo un hacha, y no pudo evitar esbozar una mueca de fiera satisfacción al sentir su tranquilizador peso entre las manos.

Avanzó a grandes trancos hacia la bodega. No había ni rastro de la tripulación ni en los camarotes ni en la cubierta; allí era, por lo tanto, dónde debían haber buscado refugio. Y ahí, asimismo, encontraría respuestas a sus preguntas.

Los bandazos que daba la embarcación amenazaron con entregarle al furioso mar, pero no consiguieron su propósito. Al final, empapado por la tempestad, emprendió el descenso de la escalerilla y se internó en las tripas del navío. Un calma extraña, como un duermevela precario mecido por la tormenta, reinaba en la bodega. El silencio se asomba tímido a aquel rincón, e incluso era posible escuchar el chirrido rítmico de un fanal en el centro de la estancia. Un siniestro goteo le acompañaba, y el retumbar de los truenos en sordina. Pero nada más.

Dio unos pasos más hacia el interior del casco y sus pies chapotearon en el agua de la sentina. Aferró el hacha con más fuerza todavía, adivinando los tentáculos del peligro. Quiso llamar a los otros marineros, pero la voz se le ahogó en la garganta. Dio unos pasos más, y, al final, llegó hasta el fanal. Soltó la mano izquierda del hacha para aferrarlo, y lo detuvo en su balanceo. Aquietado su chirrido, el silencio se creció un poco más en la oscuridad.

Lentamente, dejó el hacha, el mango apoyado contra su propia cadera, el filo sumergido en las aguas, y buscó con su mano derecha un fósforo. Con un movimiento experto, lo prendió y lo dirigió cautelosamente hacia el fanal intentando no distraerse con el persistente goteo, ni con el rumor de la tormenta. La vela se encendió tras los cristales, y una luz incierta inundó la bodega, y al resto del equipaje.

Con los ojos desorbitados contempló los esqueletos apilados por doquier, las dislocadas posturas, las calaveras sonrientes que vomitaban algas, las ropas raídas, las ratas de ojos rojos coronando silenciosas los cuerpos muertos.

Intentó tomar el hacha, pero en su precipitación la hizo caer y el mango se perdió bajo las oscuras aguas de la sentina. Se agachó para recuperarla, pero el tacto baboso del casco le hizo retirar las manos. No podía apartar la mirada de sus compañeros, pero tampoco recordar sus nombres, encontrar un grito para la angustia que aprisionaba su pecho. Presa del horror, emprendió una loca huida hacia su propio camarote.

Salió de nuevo a la cubierta, y el viento huracanado le gritaba las palabras del marinero lisiado entre el resto de sus improperios. Hay cacerías que no se deben emprender. ¡Ja, el Holandés Errante!

-¡No!- aulló a la noche, y dando tumbos llegó hasta la puerta de su cabina.

Se arrojó al interior y cerró la puerta con violencia. El mar respondió a su desquite y, desequilibrado por un golpe de mar, cayó aparatosamente al suelo derribando los estantes que adornaban el muro. Entonces, la luna se asomó tras un lecho de nubes tempestuosas y le brindó un rayo de luz. La hebra argentea acarició un espejo naufragado, pero el capitán no quiso mirarse en su superficie.

Ya sabía que nunca se daría caza.